a rua de prédios onde moram os velhos, as “famílias direitas” e estudantes. os porteiros que só contam o que acontece, nunca interferem, assistem ao futebol na TV. a criança corre. braços cobrindo o rosto. no meio de soluços. grita. “minha mãe, quero minha mãe”. desarrumado. quatro anos. sozinho. “o que houve com você? qual o seu nome? onde você tava com sua mãe quando ela sumiu? como ela se parece? quer voltar lá pra ver se achamos ela? você mora na rua?”. a dificuldade de falar, enxugar as lágrimas. se agarra com força à primeira mão que a ele estendem. se deixa conduzir. anda até com autoridade de mais para a idade que mostra ter com os dedos das mãos. não achamos a mãe. mas o brilho nos olhos dela ao saber que o filho foi achado foi de indescritível felicidade. aquele misto de felicidade, alívio, vontade de matar o filho que sumiu e abraçá-lo e nunca mais soltar.

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“ai, viado”. a frase repetida por ambos. durante toda a briga. tristes os casais que brigam por dinheiro. em público. na rodoviária. a rodoviária, como qualquer estação, com toda a carga de energia negativa que muitos deixam como rastro. ficava ainda mais pesada com suas colunas de ferro e aparência de suja. e a briga entre os dois. só pelo preconceito, já chamariam atenção pelos trejeitos, vestimenta e atitudes perante o outro. mas brigavam. denegrindo a imagem que tanto tentam vender. e destruindo a si mesmos. toda briga destrói todos os envolvidos. sempre. quando entraram no ônibus, eram como dois amigos.

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os prédios são de “famílias direitas”, velhos e estudantes. a mesma do primeiro. “eu tenho um filho pequeno! um filho pequeno! chamem a polícia! é o apartamento 840!” não eram gritos. urros de desespero dão uma leve idéia do medo que se transmitia com essas frases. ouvidas por toda a vizinhança. que foi à janela. que conversou pela janela. e ela gritando. o desespero de saber que alguém está em perigo, em forte sofrimento e não poder agir é, eu acredito, um dos maiores medos. alguém chamou a polícia. só assim pra ajudar. apesar de todos serem instruídos a não intervir. é necessário intervir. os gritos cessaram. as luzes se apagaram. a polícia chegou. as pessoas saíram das janelas. foram viver suas vidas e até contar o que aconteceu, como eu faço aqui.

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a escada rolante vazia. todos subindo pela escada normal. a rodoviária suja cheia, no final de semana. os dois. ele mais baixo que ela. chapéu, mala no pé e o sorriso para a foto. ela de vestido de flores. rugas já marcando levemente o rosto precocemente envelhecido. segura uma câmera fotográfica. daquelas digitais. tira a foto do homem. o cenário? o propósito da imagem? a escada rolante era o tema da foto. a descoberta de quem chega de tão longe para conhecer o que tantos acham banal.

diferente de tudo que você já leu no Movimento Quodlibetário? é que eles finalmente entenderam que faltava uma mulher pra botar ordem nessa bagunça. agradeço as boas vindas.